Ricardo Yattah
Urquiza de Flores
     
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Las divisiones

campanas mudas... badajos insensibles

un templo antiguo con su pórtico en clausura

encuentra mi palabra en estallido

es noche . . . la hora del exilio

y la vigilia alumbra mi semblante

 

mirada perdida . . . la mía

como ceniza que espera la ventisca

habla el silencio

ríe mi cuerpo

sumido en dolores

que sólo los dioses e

xplican vagamente

 

mi pelo arrebatado en rebeldía

la sed se niega buscar un vaso de agua

y estas manos temblorosas porque quieren

y que olvidan mis fueros de profeta

 

voy perdiendo señorío y dignidades

y siento naderías y disneas

es la fatiga de las horas fracasadas

en el umbral de las batallas delirantes

 

¿hay maneras de romper estos misterios

propios de credos que habitan mis absurdos?

 

las palabras que descienden de la gracia

no me alcanzan . . . dan hambruna

llegan tarde . . .

 

tal vez mañana . . . si llegara a ser mañana

vendrá el consuelo de la misericordia

condenando el pecado de mis sueños . . .

 

San Andrés, enero 2009


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